Ma non è successo nulla.
Nessuna chiamata.
Nessun messaggio.
Silenzio assoluto.
Pensavo significasse che avessero trovato un’altra soluzione. Forse avevano trovato un altro donatore. Forse i medici stavano provando nuove terapie. Forse mio marito era troppo impegnato in ospedale per preoccuparsi di me.
Trascorsero due settimane prima che il senso di colpa mi costringesse finalmente a tornare a casa.
Mi sono detto che sarei andato solo a vedere come stavano.
Volevo solo sapere come andavano le cose.
Ma non appena ho varcato la soglia di casa, ho avuto una brutta sensazione.
Le pareti del soggiorno erano ricoperte di disegni.
Decine di loro.
Forse centinaia.
Schizzi goffi e irregolari, tenuti insieme da pezzi di nastro adesivo bianco. I segni di matita ricoprivano la carta come tempeste di colore.
Figure stilizzate con teste gigantesche.
Un uomo alto.
Un bambino più piccolo.
E accanto a loro, una donna con i capelli lunghi.
Sopra ogni disegno, scritta con lettere tremanti, compariva la stessa parola:
“Genitore”.
Mi si formò un nodo in gola.
Mi avvicinai, notando che i disegni variavano leggermente l’uno dall’altro. In alcuni, il ragazzo teneva la mano della donna. In altri, erano in piedi davanti a una casa. Uno raffigurava le tre figure sotto un enorme sole giallo.
Erano tutti etichettati allo stesso modo.
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